En som levt på våld och i våld i hela sitt liv. En människa som i över tjugo år nackat sig själv för att kunna leva i detta. Får inte och kan inte tycka synd om sig själv. Speciellt inte när han lever på flykt, speciellt inte när han isolerat sig själv. Det utrymmet som finns har ingen plats för att rugga slitage. Men en bräcklig fläck torkas bort och ansiktet stelnar som förr.
Han undrar – är det nu hans offer ska le? Han undrar – är det styrka att förtränga och inte vika ge?
En tystnad av förr, ett skrik i nuet och en romantiserad mantel av att härdat sig själv. Sliter och klyver men i sucken av styrka tonas förvirringen bort, det övertalar han sig själv. Som om ängslig vore något för andra. Och den ensamhet som finns, är en bisarr trygghet som formats till ett säreget sällskap. Tillsammans vaggas en skugga. Det är nu han talar högt med sig själv och i undran knyter han näven.
Ett erkännande försvagar, säger han svagt. Försvinn för dig själv och blunda, försök sucka utan ljud, ta sekunden som död för att leva tills imorgon.
Och på andra sidan ser han sig själv. Två sextonåringar förvandlas till mördare. En femtonåring har skjutit sin syster och äldre ger vapen för att locka. Skapar monster av barn och våldet kramar de alla. River oläkliga sår för att forma och härda till flykt. En flykt från sig själv som död, för att leva tills imorgon. Det är som en klippbok från förr av hans egna förflutna som fläkts ut i andras öden. Just det faller för honom själv.
Kan raseri botas som sjukdom? Kan svek någonsin läka som kött? För en inlåsning i sig själv, en påtvingad ung som måste straffas, blir amputerad i förmåga att känna och han som flytt för länge sedan, han sveper sitt liv i en tveksam förmåga att visa. Visa om kanten är nära till brant. Om vägen står kluven och om någon frågar om livet som levande död kan ändras. Så vill han spöa sig själv trots att våldet ligger förskjutet och inlåst. Han vill bokstavligen örfila, läxa upp en vilsen, men han frågar sig själv om en blind kan leda.
Det han känner tillsammans med ingen. Trots härdad att inte känna, är att allt har en gräns. Även för honom, en gräns i sig själv, då hårt kan spricka och det stela ansiktet visar annat. Han förstår att han nära är, när verkligheten kommit till tal. En verklighet i våld där han skådat sig själv som en tvångssatt publik. Han förstår det är nära då han talar med sig själv, och benämner han själv som han. Ty slitaget trasar en härdad men förnekelsen över idag, är försvaret för att överleva tills imorgon – som han inte önskar ens själva hatet, det hat han nu försöker svika men som varit hans närmaste vän.
Så i en falsk illusion av trygghet, så i en falsk illusion av tillsammans, frågar han sig själv om han är jag, kanske för att visa någon annan, rätt slätt rakt upp och ner – ta vara på dagen, på livet det som du har.
// Wanted.
Alias David Larsson och författare av boken – “Jag är Wanted”
Besök även min andra blogg wanted.bloggsite.se

David "Wanted" Larsson